Le bleu dont on fait les poèmes

De ton enfance au gré des voyages,

de tes rixes, de tes trépas minimes,

de l'oubli de soi-même,

il te restera le bleu, dont on fait les poèmes.

Jacques Izoard, Le Bleu et la Poussière, 1998.

Georgia O'Keeffe 

Jacques Izoard (1936 – 2008) était un poète de Liège. Je ne le connaissais pas personnellement, mais nous habitions la même rue. Je le voyais souvent de ma fenêtre monter la pente escarpée de la rue Chevaufosse. J'aime ce que ce court poème suggère : cette couleur qui subsiste au fond de nous après nos errements, nos troubles, nos confrontations, nos crises, ce bleu qui est dans le vaste ciel et dans tout ce qui nous dépasse, ce bleu qui est là derrière les nuages et les tempêtes, ce bleu qui nous envahit quand on s'oublie soi-même.

Jacques Izoard
sur l'escalier de la rue Thier de la Fontaine à Liège

Lire également : 

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- Un vol de grues dans le ciel


- Spéculation


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