La visite au musée

La visite au musée

Jacques Prévert

Au musée de cire du Souvenir

vous prenez la galerie des projets avortés

le couloir des velléités

l'escalier des faux désirs

et vous tombez dans la trappe des regrets

Là

vous pouvez graver sur les murs

avec le petit couteau-souvenir acheté à l'entrée

les graffiti du malentendu

Mais

au-dessus de la salle des Bienfaits Perdus

les yeux bandés

le funambule Amour

danse sur la corde raide du bonheur à peine entrevu

du bonheur jamais oublié

Et la musique de son cirque

tourne son disque rayé usé exténué mais ravi

et le disque tourne comme une lune sanglante et endeuillée

radieuse vivante souriante ensoleillée

merveilleuse et émerveillée

Musique du peuple des oiseaux

musique des oiseaux du peuple

Visiteurs

n'écoutez pas cette musique sans l'entendre

ne prêtez pas seulement l'oreille à cette musique

à ce bruit

donnez-la-lui

Elle vous la rendra au centuple

un beau jour

ou un autre jour

la musique du peuple des oiseaux de l'amour

Jacques Prévert, La pluie et le beau temps

René-Jacques

     J'aime cette façon poétique qu'a Prévert de mettre en scène tout ce bric-à-brac de nos souvenirs, regrets, remords, projets abandonnés ou délaissés qui nous hantent dans ce que la philosophie bouddhiste appelle la conscience-entrepôt (ālaya vijñāna, que l'on traduit souvent par le terme « conscience base-de-tout » qui traduit littéralement le tibétain, kunshi namshe). Dans cet entrepôt poussiéreux, pleins de toiles d'araignée que l'on pourrait comparer à un vieux musée de cire, le souvenirs des amours passées tient une place particulière, un funambule aux yeux bandés qui « danse sur la corde raide du bonheur à peine entrevu ». Et cet entrepôt un peu obscur serait égayé par un tourne-disque ancien passerait toujours le même « disque rayé usé exténué mais ravi » d 'où émanerait la « musique du peuple des oiseaux ». Il ne faudrait pas seulement entendre cette musique, mais donner son oreille intérieure à cette musique qui court et ruisselle en nous, ma musique de l'âme qui s'éveille et s'élève. Il faut pouvoir entendre cette musique et y consacrer son être, car « elle vous la rendra au centuple, un beau jour ou un autre jour, la musique du peuple des oiseaux de l'amour».

       Il y a quelque chose de très onirique avec ce musée de cire qui est en même temps un cirque avec son funambule repassant et repassant encore sur les sillons du souvenir ému. Mais cela indique, je crois, que si l'on peut être enfermé dans ces souvenirs, on peut aussi être libéré par cette musique de l'amour qui résonne en nous, qui fait écho à ce que nous vivons. Dans la méditation, beaucoup d'écho du passé remontent d'eux-mêmes à la surface de la conscience. Il faut les laisser passer comme on laisse passer les nuages dans le ciel. Pareillement, on peut être hanté par le souvenir des nos amours passées. On peut aussi les laisser passer : s'y attacher serait dommageable pour la liberté de l'esprit qui s'épanouit dans l'instant présent, les repousser sous prétexte qu'il s'agit là d'anciennes amours serait encore plus dommageable car il y a derrière cette musique du peuple des oiseaux de l'amour l'énergie d'un amour beaucoup plus profond, un amour illimité qui s'adresse à tous les êtres proches ou lointains et qui peut s'envoler à chaque instant dans tout le ciel de la conscience. Et cet amour illimité ne naîtra pas « un beau jour ou un autre jour », mais ce jour, là, ici et maintenant ; à chaque instant, il se renouvelle et illumine le monde, le monde ancien et le monde nouveau.

Adrian Konopnicki, City Birds', San Francisco

Voir aussi de Jacques Prévert :

- Cagnes-sur-Mer


- Pour toi mon amour

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Jacques Prévert